Miró

Ferida.
Cortes,cicatrizes.
Hematomas.
Dentro,a vida pulsa.
Ansia.
Permaneço quieta.
Pequenos insetos me visitam,revisitam.
Tiram de mim,a vida que resta.S
ó, estou na minha dor.
Na minha solidão.
Lentamente morro.
Mas....agora,neste momento.......riscos e rabiscos.
Miró passou por aqui.